О, сколько вас умеющих писать,
Знать правила, что, как и почему.
И необъятное вы можете объять,
И даже зИму, превратить в зимУ.
Да, что там ударенье, ерунда,
Вот ямб, хорей иль это амфибрахий.
Иль то строка летит, иль то стопа,
Тут каждый первый, я б сказал, Шумахер!
Так я не против, разве против я?
Но вот, касаясь "величия" иного,
Оказывается можно, что нельзя,
И мне в ответ: - А, что в этом плохого?
Есть техника, ну скажем, как бежать,
Как прыгать в высоту иль, что другое.
Есть техника, как жить и умирать?
На душу, смех, на радость или горе?
Но, это всё лишь только словеса,
Лишь только суета в желанье выси.
Есть море, ветер, лодка, паруса,
Но нет для этого в прожитом, кем-то истин.