В прошлом копаться хирургом
, кровь оттирая платком,
числя здоровым недугом
мат и моветон,
скапливая по крохам
не дневниковую снедь,
а искусство поохать,
чтобы не очуметь
в танго и котильоне,
в поезде и в тайге,
и в привокзальной вони,
и везде, и нигде.
шабаш людскоц жалкуя,
в женской тени таясь,
падая от поцелуя
то в разнотравье..
то в грязь…
но повезло:
с горизонта
пала на землю звезда,
счастье – помалу и оптом.
Эього не отдам
даже стихам и даже
смерти –
каков налог!
Поэзия – это кража
что выпросить я не смон.