Рано или поздно оно приходит - пресыщение...
Жизнью, людьми, ежедневными сюжетами быта...
Начинаешь смотреть на небо и ждёшь прощения...
Только все позабыты - те, кому причинял обиды...
И вьешься ужом на сковороде раскаленной...
И ищешь пятый /зачем-то/ угол в своей квартире...
На нет сводишь круг своего общения, изощренно...
И веришь, что все наладится в этом гребанном мире...
Книг не читаешь из-за странных соображений,
Считая, что мысли чужие, как банный к жопе...
Что нет генерации собственных мыслей в чтении...
Но веришь в таро, руны, различные гороскопы...
Чудак-человек, пресытившийся на взлёте...
Не видевший ничего слаще горькой репы...
И ту не распробовав... Промазавший, словно дротик,
Спикировал в землю, прожив лишь всего две трети...
Не умер, но мёртв... И такое бывает в жизни...
И он не один. Нас слепых таких миллионы...
И скуднее мечты, размазаны цели... Всевышний
Может лишь усмехнулся... А мы ведь его же клоны...