В семь лет мечтала стать актрисой
И часто ставила спектакли.
Дверь в комнату была кулисой,
А гости — зрителями театра.
Стихи читала, песни пела,
В смешных нарядах танцевала...
Вот только не было им дела —
Мол, далека от идеала.
"Дай нам поесть, кончай мечтать!
Петь — не твоё, таланта мало.
Всерьёз подумай, кем бы стать," —
Твердила тётя мне устало.
Тринадцать лет, 7 "А" класс.
Так хочется найти друзей!
Но от волненья каждый раз
Улыбка скачет до ушей.
"Ты посмотри на эту дуру —
Видать, отсутствуют мозги.
Мда, больно странная натура...
И в голове совсем ни зги.
Я точно с ней дружить не буду!
И ты, пожалуй, не дружи.
Ты лучше это чудо-юдо
На расстоянии держи."
Когда хотела рассмешить,
Во мне все видели лишь слабость.
Пришлось другую маску сшить:
За той — читали лишь отсталость.
И первых два десятка лет
Смеяться было очень страшно.
Оберегал меня от бед
Ответ, что глупым быть опасно.
Я в состоянии дурака
Упорно видела изгоя.
Серьёзным скучно быть слегка,
Но так хотелось мне покоя!
Всё ж этот миг не наступал,
Меня нигде не принимали.
Зато ребёнок мой кричал
От всеобъемлющей печали.
Страдал мой внутренний поэт,
Сомнения его терзали.
Но этот стих увидел свет,
А дураку свободу дали.
P.S. Стихотворение, написанное для первоапрельского перформанса. В театре.