Перед ним красивый столик,
Там бумаг растущий холмик,
Ручка рядом и чернила
Ждут поэта терпеливо.
Рифмы, строфы тоже рядом,
Жаждут нового парада,
Что готов вот-вот начаться,
Чтоб друг с другом повстречаться.
Безнадёжная попытка,
Хоть поэту и не пытка,
Стихи вытащить наружу,
Что застряли в грязи лужи...
Поэт раньше морем синем,
Плыл с стихами чтимым, милым
Для скитальцев на планете,
Что ведут себя, как дети.
В мире нынешнем, грядущем
Наш поэт уже не лучший,
Но бумаги ждут награды,
Стихам будут очень рады,
Что наполнятся строфами,
Поражая чудесами...
В мире бродит правды право
Отобрать былую славу
Никудышного поэта
Или дать другому место ...