Вместо гулких сводов - неизменное небо.
вместо пола - т;плое разнотравье.
Монастырский наволок,
земля омытая кровью
На семи ветрах у Белого моря.
А море-то - удивительно - и вправду белое-белое!
Как же я раньше этого не замечала.
Колокольный звон разбивает тишину, сливается с криками чаек,
Вниз по склонам устремляются ручейки людей,
Сквозь море ромашек, звенящих на ветру.
После сотен лет безмолвия здесь снова звучат молитвы. "Благословенно царство"...
Случайным людям интересно, они высовываются из машин и фотографируют происходящее.
А здесь... Здесь вершится великое Таинство.
Хмурое поначалу небо внезапно светлеет и нехотя пропускает на землю солнечный луч.
Слышу стройное многоголосье убиенных монахов, молящихся вместе с нами.
Их голоса звучат через века, сливаются с нашими и уносятся куда-то ввысь.
Солнце заливает каким-то неземным светом вс; вокруг...
Я - былинка в ромашковом море.