* * *
Я думала:
Ты самый лучший художник,
У солнца и счастья весёлый помощник,
И в кисти твоей затаились до срока
Зелёные горы с седой поволокой,
Дожди, серебристые, как самолёт,
И звёздная полночь, что спать не даёт.
Но вот почему-то все дни и все ночи
Скучны и грустны, как трава у обочин,
Не ждёшь и не просишь ни дружбы, ни ласки,
И льётся из рук твоих серая краска.
Всё серым покрылось – и лето, и осень,
Мы радугой воду из речки не носим,
Ты этого, право, и сам не хотел,
Но кто же предвидит свой серый удел?
Из книги "Вкус познанья", 1977