Вы наслаждаетесь изящным сотвореньем,
Картиною и музыкой великих,
Не замечая, как исколотые души прели,
Отражая на земле шедевра блики.
И не понять вам, слепо рвущим,
Глаза у мимолетной прозы,
Крика и остервенения падучи,
Тоски смертельной и раскаявшейся позы.
И не понять ценителям высококлассным,
И скудоумным головам, клонящимся от веры,
Каково душить себя петлею астмы,
И смеяться в истерической манере.
И не понять любителям искусства,
И тем, кто книге рукописной молится,
Когда поэту не во что обуться,
И сон его тревожит мерзкая бессонница.