Питер хмурый, Питер мрачный,
на первый взгляд такой невзрачный,
лишь стоит взгоядом обвести,
в душе рождаются стихи.
Вот тут, по небу облака
плывут как нежная река,
склоняя ветренный порыв,
роняя горизонт в обрыв.
А тут лучистый огонек
прорвался сквозь слоев и нот,
звеня на каплях мостовой,
здесь волны бьются о прибой.
И брызги плещутся юлой
на перьях птиц, как синевой,
рождая смеси теплый строй,
в холодный день согреет зной.
Домов усталый вид, порой,
возьмет и выбьет твой настрой,
разум им ты свой открой -
заметишь то, что упустил другой.
Пройдут блуждающие люди
живущие в своих приблудах,
они: фигуры и скульптуры,
их грани списаны с натуры.
Замкнуты в свои причуды,
спящие под гнетом стужи,
внутри остались огненные лужи,
лучистыми восстанут души.
А там, ты видишь?
Возвышены уколы в небеса,
вакциной красок исцеляя не спроста,
даря надежду и... собираясь у костра
споем мелодию которой нет конца.