Здесь больше нечего сказать. Прости,
Но ты права - жизнь слишком коротка,
Чтоб много времени в разладе проводить.
Непониманья чашу не допить,
На дне останется осадок от глотка
Монеты отпечатается след
в руке, сжимающей её как меч.
И штампом на ладони - крик совы,
В котором мудрость похоронит свет.
Песок из дальних стран слегка шумит,
Как раковина с эхом звука моря...
Из детства чей-то голос говорит,
Что недостоен быть таким.. Такой...
А впрочем - все века родители твердят,
"в кого ты уродился? Этот взгляд...
Характер... Поговорки и черты -
все не моё! В кого родился ты?"
Приказывая наглухо молчать,
что и ребёнок - личность. Но не стать
Милее им от этого упрёка.
Смотри вперёд: среди холмов - дорога,
Исхожена ста тысячами ног.
Твой отпечаток на пыли сухой останется
До первого дождя. Он смоет и следы, и кровь, и сон...
И не найти потом тот путь, где раньше шла.
И не найти уже тот путь, где сам прошёл.
Теперь же нечего сказать. Прости.
Жизнь слишком коротка, и слишком быстро
Сменяются в чужих путях огни.
За ними не успеть. Доверие исчезнет,
Как след в сухой пыли под каплями дождя.
Жизнь - слишком коротка. И важно, чтоб не зря
16.12.23