Я — лист такой: архитектуру почки
разламываю я самим собой.
Мои слова, идя по чёрной строчке,
к концу пути уже не держат строй
и выпадают, выбросив винтовки,
найдут себе когда-нибудь приют.
Им выкрикнут: "Вам жить уже недолго!"
А ведь они и поведут на суд.
Всех этих листьев жёлтое молчанье,
прозрачный холод — фото на ветвях,
как много лиц родных здесь без начала
и без конца увижу, вспомню я.
А листья ведь не зря тянули ребра
свои из детской, темной скорлупы.
И мы свой дом разбили, знаешь, оба,
но, а горел не я, горела ты.
2016 г.