Сыну
Мы уходим порой «по английски»,
Есть такая манера у Бриттов.
Только как понимать это близким,
Если близкий в гробу, и небритый?
Может это могло быть иначе?
Всем записана жизни дорога.
Мы всю жизнь, то смеёмся, то плачем,
И не нужно оспаривать Бога.
* * *
Снег на кладбище особый.
Он белее всех белил.
Словно в саване сугробы
У заснеженных могил.
Сердце с мыслями в разладе,
Божий промысел ища.
И синичка на ограде,
И горящая свеча.
Все реально и нелепо.
В горле сдавленный комок.
Надо мною ты и небо:
- С наступающим, сынок!