Не язык пробуждает слова,
Не история пишет заветы.
Не нужны мне людей голоса,
Не народы рождают поэтов.
Ведь поэты живут вопреки,
И признания в людях не ищут.
Ведь из них просто льются стихи,
Для людей сочиняет и пишут.
Не хотите читать, не читай,
От написанных строк если дурно.
Этот дар вам дается, внимай,
Хоть понять вам бывает так трудно.
Это редко, сжимая в строке,
Кто-то выдал все тайные тайны.
Этот мир, что бушует во сне,
Как бы станет прибежищем крайним.
Намекают, на то, чего нет,
Намекают, на то, что не будет.
Если хочешь, есть трудный ответ,
Миллиарды исчезнувших судеб.
Это просто, тому чьи миры,
Все внимание не занимает.
То, что в них происходит, как сны,
Просыпаясь про них забываешь.
Не затейливо все в них живет,
Споры, дрязги и даже конфликты.
То, что там происходит, идет,
Своим циклом, меняя палитры.
Только дух, что единственно ждет,
Завершения полного цикла.
Кто-то там, непременно взойдет,
В достижении полного смысла.