Слова, как слёзы на воде.
Растают. Боль их не услышат.
А мы живём с тобой - не те...
И не поймём, как это вышло.
Всего лишь вздор. И он, смеясь,
оставил сумрак этой ночи.
Как нарисованная грязь
в станицах отражает почерк.
Горит свеча. И от свечи
тепло холодное не греет.
Я отыскал золу в печи:
огонь лишь с холодом взрослеет.
Сгорает мерно он дотла.
И не поймёт, как дальше будет.
А дальше жизнь его - зола.
Молва лишь здешняя осудит,
что не горит. Так как же? Он
сгорел собою без остатка.
Но то, что было, - просто вздор.
Не стоит робкого десятка.