Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
«Смерть придет, у нее
будут твои глаза».
И. Бродский
Горел сентябрь, сойдя с воздушных рейсов
Под тихий шорох чьих-то белых крыл.
А человек сидел на ржавых рельсах
И что-то небу тихо говорил.
Что было «до», узнать мы не сумеем.
Да может быть не стоит узнавать.
Придёт весна, земля зазеленеет
И этот стих отправится в печать,
Среди других моих стихотворений.
А этот образ врежется в года,
Как облаков стремительные тени,
Как крики птиц летящих в никуда,
Как паровоз скрипящий тормозами,
Как тёплый день.. И более всего —
Как смерть с небесно синими глазами,
Что сквозь сентябрь летела на него.