Тут, по декабрьскому задорному морозу,
к сугробам не особенно в претензии,
решил намедни посетить я прозу,
чуть оторвавшись от щедрот
поэзии,
туда, где, с океаном
наравне,
слова качают волны нашей
речи,
где рифма не подсказывает
мне
в конце строки витиеватый венчик,
и стройных строф ритмические
стрелы
не вяжутся в красивые
ряды.
Перед листом простынным,
снежно-белым,
стою, как перед зеркалом
воды.
Постой, Пегасик, ржаньем не мешай-ка,
С тобой-я в небе,тут-
кто разберёт?
На дне- провалы, и забвенья
галька...
С разбега прыгну!
Паркером- вперёд