Горы. Греются машины.
Спуск, подъёмы, серпантин.
Рвут фугасы плоть и шины,
Ты мишень для пуль, для мин.
Говорят: ну, что такое,
По Афгану порулил.
По газам - и вышел с боя,
Стал в сторонку, покурил.
Одно дело степь с цветами,
Там рули себе, рули.
А другое, меж горами,
Где война, где всё в пыли.
Не объехать, не проехать,
Стал один и всем конец.
Не исполнить твою прихоть,
Не считай, что прав – «мудрец».
То дувалы, то завалы,
Виноградная лоза,
То ущелья, перевалы,
Хороши ли тормоза?
Ну а так, всё как обычно.
Правда. Сел да и рули.
Всё, что было непривычно,
То осталось там, в пыли.
Ну, а то, что поседели
После боя пацаны,
Что их лица почернели,
Вашей в том, друг, нет вины.
Продолжайте пить, как пили,
Продолжайте танцевать.
Ваши пули не отлили,
Вам атак не отбивать.
Не прощаться вам с погибшим,
Вам друзей не хоронить,
Из машин дотла сгоревших,
Угли тел не выносить.
Мы же в памяти оставим,
Всех, кто рядом там рулил,
В лучшем свете тех представим,
Кто сгорел, кто не дожил.