Мне бы сейчас назад
росчерком многоточий...
Вороны вновь кружат —
небо разрывом в клочья.
Хочется закурить–
нет ни единой спички.
Дождь бы нектаром пить,
розу носить в петличке.
Слушать призывы волн,
греться дыханьем Бога.
Только мой утлый чёлн –
не золотой пирогой.
Каждый, кто плавал, бит
в долгом пути о скалы.
Колокол всем звонит —
медью летят оскалы.
Выживший, словно хлам,
брошен на остров голый.
Строит извечный храм —
жаль, не перемололо...
Там ни суббот, ни сред.
Пятниц не жди, не будет.
Там на песках твой след
не прочитают люди.
Звёзды и те в ночи
жмутся к безликой суше...
До хрипоты кричи —
сам же себя и слушай...