Окно - иконой. Ты в нём, Боже!
Морозно мне, прости за дрожь.
Вопросы лезут из-под кожи,
Их в ум не спрячешь, не замкнёшь.
В нём нет дверей. И нет прихожей.
Пурга безумствует и воет,
Её кумиры - январи.
У дома мне хрустальный поезд
Образовали фонари -
Как с ангела упавший пояс.
В Твоей Вселенной - этот город
И я у тонкого стекла,
Готовый сесть в вагонный холод
И мчатся в поисках тепла,
На снег швырнув обид осколок.
Обманут? Нет. Но обманулся
И возомнил... Так кто же я,
Себя сжимающий до хруста,
В ночи увидевший Тебя?
Судьбы не чувствующий пульса.
Кто я в огромной карусели
Историй, спешки и забот?
Кто я для жизненной метели,
Попав в её круговорот
Временщиком при женском теле?
Узрел берёзовые вехи
И выковыриваю вновь
Из сердца мыслями навеки
Давно зудящую любовь.
Не больно. Но влажнеют веки.
Пурга притихла, Святый Боже.
Я знаю, мимо не пройдёшь,
Но чьи-то чувства не умножишь
И в чей-то разум не войдёшь.
В нём нет дверей. И нет прихожей.