Зимний ветер, он петлёй душит,
Всё считает по полям мили,
Я пытаюсь отстирать душу
От того, что на неё лили.
А у мыла срок давно вышел,
Получается совсем плохо,
Надоело быть шутом рыжим,
Заберите мой себе хохот.
Спирт горячий прожигал фляги,
Свежей кровью уходил в травы,
Ветер злился и срывал флаги.
Золотым он был, но стал ржавым.
На орбитах раскрутил луны,
Что поделать, вот такой ветер,
На запястьях рисовал руны,
На макушки приносил пепел.
А по небу с вороньём - мётлы
И на мётлах тех сидят ведьмы,
Обещали всем икру с мёдом,
А по факту только таз медный.
Бутерброды вниз летят маслом,
Всё в порядке, даже жрать можно,
Только я опять хожу грязным
И от правды вашей мне тошно.
Декабрь.