Эта странная горькая муть,
Что тянет на дно поэтов,
Чтоб найти в глубине свою суть
И успеть вынурнуть к обеду,
Но не все успевают вдохнуть
И уходят на веки в глубь,
Через ствол в грудь свою
И завязанную в узел петлю.
И где-то на другом берегу
Они встречаются вместе,
В кабаке на дождливом углу,
В последней своей песне.
И сидят за одним столом
Башлачёв и Серёжа Есенин
И пьют под Солнцем весенним
В мокрых углах под мостом
Селиванов с Маяковским,
Боря Рыжий и Витя Цой,
В пьяном угаре ходят по доскам
В дождливый кабак по мостовой
И тебя приведёт дорога сюда,
В это заведение с русской душой
И пройдёшь тогда, наверняка
По этой мокрой мостовой.