Мне давно уж не снится белоствольная роща,
где березка качаясь пробуждала весну.
Наступила пора, что же мне остается...
полагаться на память, лишь на память свою.
В роще той соловей голосил заливаясь,
замирала душа, сердца слышен был стук,
Не заметила я, в небесах растворяясь,
как уносят года затихающий звук.
Это юность мою листопады уносят,
вспоминаю с тоской молодые года.
В жизни я никогда, ни о чём не просила,
попрошу лишь теперь: Задержитесь, лета!