Зима, подкрадываясь, стелет мягко.
Но не солому — падать в снег надёжней.
А впрочем, все её попытки ложны,
как и улыбки Лектера маньяка.
Змеиной кожей осень наизнанку —
след красных листьев всё ещё клубится.
Но всё к итогу: белый сумрак в лицах,
и каждый день морозною огранкой.
И жемчуг свиньям каждый день на ужин.
И не в стакане буря — в чашке с кофе.
Зима всегда осколком катастрофы —
ты сам себе наскучил и не нужен.
Отпело лето говорливой дудкой
дождей июльских, птичьим перезвоном.
Как водится – помянуто бурбоном.
Снег за окном ложится первопуткой.
Не мне ли? Нет. Неведомому зверю —
идёт на запах страха пред зимовьем...
Зима... зима... ты долгой белой плахой,
ты вечным стражником у изголовья...