Опять проблема у меня,
Забью одну строку,
И напрягу свою башку,
Скорей всего, вернусь к стишку,
Ещё средь бела дня.
И словно чёрт меня понёс,
Вернулся вновь за стол,
Писать стихи опять пришёл,
И вновь медлительно, как вол,
Тяну метафор воз.
А воз тяжёл, коль музы нет –
Сегодня не пришла,
Я б раскалился добела,
И трубку выкурив дотла,
Придумал бы сонет.
Да толку что писать сонет? –
Ведь я ей не Шекспир.
Так сильно изменился мир,
Остался только нищий Лир,
Лукреций больше нет.
И если, впав в любовный раж,
Размер я свой найду,
То, не накликать чтоб беду,
Петь под балкон к ней не приду –
Семнадцатый этаж.
Не нужен ей гитарный звон,
До этаких высот
Не долетит, негромкий он.
Нажму я лучше на клаксон –
Услышит и придёт.