Нас одолел непарный шелкопряд,
Какому-то внимая злому року.
Бороться нет ни сил уже, ни проку.
И рощи скоро, всё ж, «отговорят».
От этих гусениц, шуршащих без умолку,
Что день-деньской (и за полночь!) едят.
Нам – Богом брошенным – увы, не будет толку,
И даже шёлку – хоть и «шелкопряд».
Безбожная, безжалостная треба…
Как пустота июльская густа!
И я с тоскою вглядываюсь в небо
Сквозь сито умерщвлённого листа.
Не чёсан, не умыт, недообнят,
По всей округе разоренье сея,
Свирепствует непарный шелкопряд,
И, видно, нету от него спасенья.
Законы экологии поправ,
Он правит бал здесь, явно, не по праву.
Он глубоко, мне кажется, не прав.
Но кто же на него найдёт управу?
Вот, если б у него была жена,
Тогда б она его, не уставая,
Пилила бы и, хоть бы, кустовая
Растительность была бы спасена.
Свирепствует непарный шелкопряд,
Свирепствует второе лето кряду.
И я готов воскликнуть невпопад:
«Найдите, что-ли, пару шелкопряду!»