Он сидел, наклонившись над ждущим листом.
Он не знал что сказать ей и как.
И она не спала где-то в мире чужом
и внимала ночному "тик-так".
Он, не зная её, лишь о ней тосковал,
он придумал ей имя и лик.
Он в бессонной ночи лишь её обнимал,
ею жил и дышал - век как миг.
Она слышала зов и летела к нему,
и на радужных крыльях стрекоз
приносила зацветшую в сердце весну,
сладкий сон на постели из роз.
Он любил эту выдумку, этот фантом,
этот сладостно-горький елей.
Он горячей слезой над холодным листом
прожигал серость будничных дней.
Эфемерно легка, голубая мечта
в вешних грёзах нашла тёплый дом.
И запела строка на просторах листа
пьяной ночью о счастье вдвоём.