С похмелья пишется особенно острей,
В висках стучит, вчерашняя метель
Становится под обувью кашицей,
Какое счастье — не подохнуть в тридцать.
Какое счастье — снова волочить
Мешок чуть тёплый из костей и кожи,
Когда придут за мною палачи,
Уже я буду пуст и уничтожен,
Уже я буду немощен и слаб,
И буду пить, промахивая губы.
Какое счастье — вновь спуститься в ад,
Себя сгубить — задача не из трудных.
Слетает хмель и рук уходит слабость,
Яснеет ум, крепчает мой мешок.
С похмелья я особенно несчастлив,
Но вопреки всему собою горд.