Здесь дубы ещё от дедов -
в чёрных трещинах кора,
здесь церковный звон, как предок,
учит грамоте добра.
Ветер говорит чуть слышно,
только не пойму о чём.
Птица в небе строчку пишет,
белым ангельским пером.
Здесь безлюдно, как на льдине;
час проходит словно миг,
и застыл, как на картине,
неподвижный лунный лик.
Непривычно, мирно, сонно -
то ли скука, то ли Рай,
в этой тишине бездонной
книгу лет перелистай.