В топке столицы снег беспощадно расплавится,
Он здесь для гуннов хуже, чем гунны для нас.
Мне бы следы отыскать на снегу, красавица…
Мне бы успеть утонуть в глубине твоих глаз.
В этом году декабрь особенно пакостный,
Просто ты нём не разбрасываешь волшебство
Так, как умеешь лишь ты: со смехом радостным…
Лучше которого не слышал ни у кого.
Вот и качусь в номерном, уставшем, расхлябанном,
В жерлах подземки, захваченной гуннской ордой.
Всё же поэт я, а значит ласкаю, корябая,
Зря что ль пропитана каждая строчка тобой?
Всё же поэт… почему-то сегодня не выпивший…
Сколько же можно так жить, нутро теребя?
Слушаю песню в наушниках, называется «Бывшая» -
То ли ты мне присылала, то ли она про тебя…
© Сергей Ефимов