Когда листва, пришедшая в упадок
В позавчерашнем, мутном ноябре,
Переварима станет рыхлым снегом,
Никто не спросит, надо ли, не надо,
Ответ утоп и всуе, и в вине,
И простывает след, обвитый мелом -
Что толку в белом меле на снегу?
Вокруг бурлит кипучее Ни-чо,
И веточкины руки повисают
Хромающим солдатиком на льду.
« - Пошто», он вопрошает. Чрез плечо
Ему ответят, гаданно-нечая
Выплевывая крошево зубов:
На будущий кирзОвый сапожок,
Чтоб было на куда лицо врагов
Наматывать взъерошенным клубком-
Ом. Ом. И тишина. Шуршит снежок,
Солдатику бы пару сапоговвв.
Гляди, хромой солдатик: твой размер!