На мои стихи не напишут песен.
Мой в концертный зал не внесут портрет.
Пачку чепухи с пузырём депрессий
Узами связал жизни винегрет.
Босиком бреду в стиле Льва Толстого.
С дактиля на ямб, из шалмана в свет,
В сумраке, в бреду, уровня шестого.
Мания моя – склочный женсовет...
Для тетерь глухих мир угрюм и тесен,
Вылечит едва ль злой хардкор ослов.
На мои стихи не сыграют песен.
Лишь бредовый вальс, да и тот без слов...