***

Быть учителем порой не так уж просто,
Потому что дети чувствительней взрослых.
Они задают вопросы от которых появляется хрустальные льдинки,
Почему матери кричат криком смерти?
А плата за мирное небо, мраморная роза или свеча.
Так высока и жестока, что невозможно понять в своей ли мы эпохи,
Ведь платят кровью и душой невинных, а также чёрным горем матерей.
Но чаще всего смерть ничему других не учит, обрывая крылья парящим.
Нас называют иными именами, ведь наш секрет не всем дано узнать.
Но мы видим через хрустальные сердца, как рушится земля.
И ветер холодной пустоты, взывает к людским сердцам.
Уж слишком много чёрных звёзд появилось на небосводе сейчас,
Это души безвременно ушедших, их свет ещё опалён.
Болью материнских слёз и сердец то что не описать словами порой...
Пусть же не будет больше, кровавой платы во все времена.
А память об этом для всех живущих вне времени и живых,
Будет гореть алым огнём и с заревом вечного пламени.
Это вечная память в конце туманности и в мире людей,
Пускай же крик ворона, станет голосом феникса.
А лунный свет как солнце, исцелит своим теплом.
Словно объятиями заботы, каждое израненные материнское сердце.
Став щитом и защитой, для всех солдат.
Что сейчас на рубеже, этой новой войны.

Посвящено: всем матерям и солдатам сво
13.12.2023г.