Всё, что в прошлое одето,
Настоящему не жаль.
И не зри в себе поэта,
Нацепившего медаль
За сомнительные стансы,
Всё былое – прах и пыль,
С ними жить небезопасно,
Аллергологу ты мил.
Посему –
Не будь ущербен,
Разуверившись вконец.
Босиком на колкий щебень
Опирается мудрец,
Или пьянь,
А для фасона
Покажи наглядно всем
Ум, чья совесть невесома,
От избытка мер и тем
Возомнив себя пророком,
Взор на будущее прям,
Исподлобья, криво – сколько
Раз глядел, не видя ям?
Позабыл?
Избыть – во благо!?
Полистаешь как-нибудь
Манускрипты и у мага
Настоящего стянуть
Пару фокусов не пробуй,
Не заладится, слабо!
Да не кутай рифмы в робу
Любования собой.
Всё, что было, для потомков
Не копи, словес не мни.
Разберутся сами, тонко
Намекнув на тусклый нимб.
И живи себе, лягая
Бабку, музу костеря.
Правда в том, что есть другая
Тоже правда, и не зря.