Хандра ждала его на страже,
И бегала за ним она,
Как тень иль верная жена.
А.С. Пушкин
Сижу угрюмый я в своём жилище,
Свеча мерцает тускло на столе,
И сам с собою в соре я, дружище,
Прижимист стал я, на своём рубле.
Изба моя у сеней прохудилась,
И доски гнутся скопом вдоль стены,
И крыша у фронтона провалилась,
А сад зарос, аж хвойки не виднЫ.
Не кошена трава, полы не мыты,
И печь для варки постной не топлю,
Пади, четвёртый день, уж я не бритый,
Одним лишь Беломором я дымлю.
Печаль и скука, в дом ко мне проникли,
К любой работе руки тяжелы,
Хандры щадящей бродят важно лики,
Как будто кто надел мне кандалы.
И свет дневной в моём оконце тусклый,
А мышь, и та, под пОлом не шуршит,
И в хате нет ни водки, ни закуски,
И странный трепет душу холодит.
Привычное что было, не осталось,
Тревожно, как-то всё, внутри сжималось