Мелькают зимы, вёсны, лета,
и тянутся резиной осени,
спускаю вёсла в муть сюжета,
пытаюсь плыть я, мысли стёсаны,
неровностей в них не найдётся,
да, я - не Байрон, и не Гёте,
открытий мне не совершить,
и вы за мной не поплывёте,
куда спешить? - порвётся нить,
зря я свои роняю ноты,
зря я пишу стихи в блокноты,
пытаюсь снова брать высоты,
грусть льётся, горше нет напитка
и лучше бы его не пить,
опять ползу я, как улитка,
мой стих - лишь глупая попытка -
попытка плыть, ах, как же быть,
где в жизни смысл раздобыть?
сокращенно
и глобально
отредактировано
в 2023