Там нет меня, где зимний лёд
преобразуется в весенний,
где дрозд божественно поёт
под звонкий ритм сердцебиенья.
Где распускается сирень,
меня там нет…
и быть не может -
пурга давно забрала в плен,
не позволяя быть моложе.
Январский я, и на висках
блестят серебренные годы,
но вёсны юности во снах,
порою душу мне изводят.
И в них пытаешься вернуть,
переписать и переделать,
проникнуть в истинную суть
и совершить благое дело.
Но сон проходит, и в окно
опять январская усталость…
А ей, бездушной, все равно,
что у весны навек осталось.
***