Жизнь моя, как песня старая,
Дни, как хоровод заводятся,
Бывает, словно звезды падая,
Строка сама в стихи выводится.
Но бывает так, что музыка,
Звучит, звучит во мне красивая,
Не обучен нотной грамоте,
Записать ее не в силах я.
Знаю я всего семь ноток,
На полях ключа скрипичного,
Ну, а сколько красоты в них,
Как у кустика брусничного.
Сколько той красивой музыки,
От этих ноток получилось,
Что душа рыдала, плакала,
А порою веселилась.
Словно ручейки журчащие,
Нотками легли по линиям,
Снизу в верх, как в даль манящие,
Сверху в низ - в закаты синие.
Были меж собою связаны,
Эти нотки, ух-разгонишься,
А бывают одиночные,
Встанешь рядом и поклонишься.
Кто придумал писать музыку?
Кто так музыку увидел?
Люди просто ее слушают,
Музыканты - ее видят.