У каждого своя дорога.
Один речист и много
Говорит о Боге.
Другой списать готов.
Природу описать, веками
Повторяя одно и то же.
И рифму уложить поможет
Мастер слова.
"Искрится снег. Декабрь."
Как будто холода и
Снега пелена не накрывает
Небеса, на землю не ложится
В марте, октябре, апреле.
И сон, где ты рождаешь
Этот стих, давно прошёл
И сказки нет в полях холодных.
Как это пишет мастер, безусловно,
За много лет слог свой отточив,
Не видит перемен, тоскуя о своём.
Но где оно твоё?
Давно тот выучен урок,
Но всё же это не порок,
Описывать природу
Набором томных слов.
И в чём винить поэта?
Когда твой бой с годами
Не утих и споришь ты со мной,
Без устали всё утверждая.
Но знаешь, ты постой
И суть той новой жизни
Нам открой, по-новому
Сложив свой стих.
Где пыл и жар в душе твоей
Не только не утих и стих
Куда-то нас с тобой зовёт
И правду Бога создаёт.
Природы зов, страдания Земли
В разрушенном покрове чистоты.
Сознание Господа в творении
Его трудов, великого терпенья.
Ты узнаёшь и не поёшь, и смысла
Сути разорения Земли не покрываешь.
А эта суть - разрушить и уснуть.
И в грёзах слов застойных утонуть.
Не думая и не осознавая
Какая помощь ей нужна,
Где кровью залита она.
И снега почернело одеяло.