Всё преходяще в нашем мире:
Любовь и зрелища и хлеб,
Чистейший снег и грязь в сортире,
И эксклюзив и ширпотреб,
И те, что этим миром правят,
Точней - считают, что они,
И те, кто их клянут и славят,
Под шепот зерен и стерни.
И лишь одно непреходяще:
То, что зовем игрою в ящик.
Пройдя начало и зенит,
В нее сыграем все.
И это
Нас так по-братски единит.
Так есть ли смыслы в ловле смысла?
Изогнут, как небесный свод,
Вопрос похож на коромысло,
Где на одном крючке - извод,
А на другом- надежды тельце -
такой пустяк,
простое дельце...
Да вот -
не донести никак...