Когда зима на зиму не похожа,
обрывки неба как не-до-стихи,
сгоняет ветер снов неясных рожи,
спешат, от ветра ёжась и корёжась,
плывут куда-то клочья чепухи,
что снег давно растратив, растеряли
все торбы с инеем, и с чудом рукава,
и вот бесплотным серым одеялом
летят нагие степи укрывать.
Вокруг невразумительное что-то...
Когда-то утром мчалась на работу,
а нынче мимо жизнь, война, зима.
Черновики, помарки, мелочи, просчёты.
И не легчает с хворями сума.
И забинтуй сама свои заботы,
и залатай прорехи все сама.
И молча, не спеша готовишь завтрак
и ставишь на зарядку телефон,
откладываешь грустное на завтра,
причёсываешь волосы, жаргон.
Карандаши очинишь полюбовно,
стоят такие свежие, остры:
и кто-то ниже ростом, кто-то молод,
а кто-то вовсе исписался вдрызг,
едва выглядывает шустренький огрызок
из полного стакана для друзей.
А станет неудобным, душу вынув,
забросят и забудут без затей.
Пишу. И мыслей облачные хлопья
плывут по небу будней и хлопот.
Уходит год и дел невпроворот.
И нужно ли кому-то пустословье?