Один бьёт шурф и поднятый песок
Водой проточной промывает в драге.
Бьёт снова, – бьётся кровь в висок,
Но отдых – лишь находки ради.
Короткий отдых. Вытирая пот,
И так, и так осмотрит самородок.
И дальше в путь: вот след его, и вот –
Отвалы отработанной породы.
Другие тут, по этим берегам,
Идут: кто – дальше, кто-то – прямо с краю.
Порою слышен их сорочий гам.
То радуются, что-то подбирая.
К старателю пристанут: «Оцени!»
«Нет, я устал и выпил рюмку водки…»
«Уже зазнался», думают они.
Вслух продолжая хвастаться находкой.
Обычные все с виду мужики,
Весёлые и вроде не калеки.
Но он им первым не подаст руки,
И не окликнет: «Эй, коллеги…»