Грустит поэт морозным вечером:
Нет рифмы, не подходит слог,
А думал, что от делать нечего,
Роман Онегин - написать бы смог.
Но, толи осень быстро пролетела,
Толи не часто были в ней дожди,
А только Муза... заходить - не захотела...
Сиди, теперь, вот,.. майся... её жди.