в отличие от нашей крепкой прозы
поэзия- худое ремесло,
писать едва собрался про морозы,
а вот уже и с крыши потекло.
ушла реалистичная натура
и прочь в кладовку беличий зипун,
вздохнёшь и про дожди катаешь хмуро
тут бац! и за окошком колотун.
ну, что это такое в самом деле?
несносные условия труда,
то слякоть, извините, то метели,
то лютые до страсти холода.
и лето наше тоже, как не лето,
чуть только показалось и привет.
ну, как в таких реалиях поэту
в сердцах потомков свой оставить след?