Скажи , поэт, как победить тоску,
Когда пропитан воздух меланхолией?
Свободы нет, переступить черту
В словах могу, а на делах- не более.
Скажи, поэт, ведь ты меня поймешь!
Чем лечишь ты простреленную душу?
Каким вином ты пустоту запьешь,
Чтоб мысли снова выпустить наружу?
Поймут не все юродивых таких,
Кому слова острее, чем секира,
И жизнь, и смерть мы превращаем в стих,
Порою мир не больше, чем сатира...