есть свойство человеческого «плохо»,
когда тебе уже никто не нужен,
когда уже и быть не может хуже —
болезненно-отчаянное пох**.
и так болит внутри как будто меньше,
и меньше там внутри от человека,
там что-то наскребётся по сусекам,
здесь обмельчали прииски умнейших,
где ты живёшь со странным чувством вздоха,
что будто бы не ты живёшь, а кто-то.
он тоже спит и ходит на работу,
ему как и тебе: живу, и пох**.
в какой момент внутри не стало боли?
когда ты растерял тепло и чувства?
в твоём окне заснеженное поле
и мёртвый взгляд пронзающего «пусто».