Я - не джинн из бутылки,
а зэка из Бутырки,
только вот ощущенье одно,
ждёт свобода у в хода,
но метёт непогода,
счастье мне не дано,
всё равно, я вернусь,
не пройдёт и полгода,
в сердце грусть,
упаду, повалюсь,
как колода,
пью я горьких
сомнений вино.
Был и я замурован
под сургучной печатью,
позабыл, как на воле живут,
вновь невзгоды мне душу
режут острой печалью,
на куски моё сердце порвут,
от тоски в никуда
навсегда я отчалю,
надо мною дожди вновь ревут.