О женщине, которая поёт,
Совсем забудет скоро наш народ.
Песни её я помню наизусть ,
А что осталось? Горечь на душе и грусть.
Грусть, что не могу понять,
Как можно было Родину предать?
Где ей рукоплескали и любили,
И за талант ее боготворили.
Где выросла и стала знаменитой,
Где в славе жизнь была прожита.
Где все, что надо , от России получила,
За что ж народ свой предала и невзлюбила?
И на поверку, что же оказалось?
За песнями хорошими скрывалась
Совсем чужая, равнодушная душа…
И что теперь? К чему она пришла?
Бродит по свету, словно неприкаянная,
Ища приют, покой отчаянно.
Участвует в пирушках с инагентами,
Теперь ей кругом, ставшим, перманентным .
Покинули страну - прощайте!
И никогда сюда не возвращайтесь!
Где из колодца пили - в воду наплевали,
Простит ли вас страна, народ? Едва ли…
25.12.2023г.
А может быть я в чем-то неправа?
И не закончена ещё глава…
Так грустно… Все мы люди.
А Пугачеву вряд ли мы забудем…