Зима. Простуда под ногами.
Сидим в заброшенной глуши.
Устав от вечных моногамий,
Народ резвится от души.
Идёт налево - песнь заводит.
Течёт шампанское рекой,
И в этом жалком хороводе
Кто ищет волю, кто - покой.
Ищите, странные пилоты
Неулетевших кораблей.
Я знаю, есть у вас забота -
Скорей, напиться бы скорей!
Скорей найти свою могилу
В потусторонней тишине...
Зима. Мой друг куда-то сгинул.
Что ж, откопаем по весне.