Неужели оставляют
Силы старого поэта?
Неужели не напишет
Больше он поэм сюжетных,
Пьес, целительниц объёма?
Неужели, неужели
Всё закончилось? (так быстро!)
Не успел моргнуть и глазом
Лирик, в синей школьной форме.
Превратился он сначала
В посетителя пивнушек,
Где над стойками витает
Дух свободы – солод-пена!
Где невзгоды и печали
Лечат горький хмель и роба…
И потом он превратился
В мужа нежного, плохого,
Впрочем, в бытности семейной.
И отцом хорошим не был,
Средних лет, сладчайший лирик.
И затем старел он быстро.
Сорок, пятьдесят мелькнуло...
И настал седьмой десяток
Этой жизни неважнецкой.
Не умел он жить приматом,
Не построил он карьеры,
Не нажил богатство: деньги
Как вода лились сквозь пальцы.
Не любили, не любили
Деньги праздного поэта.
Но зато любили музы:
С лирой женственной за спинкой
Прилетали, струны гладя
Музыкальными перстами…
Но теперь они, похоже,
Про него забыли, музы.
Молодых красавцев славят
Нежной лирой расчехлённой.