Когда свои стихи читаю, -
Я ими чуточку горжусь.
Они - вполне, я это знаю.
Я в этом деле понимаю, -
Я в них не первый год гляжусь.
В них четкий ритм, и слог неплох,
Есть стиль, и рифма не хромает,
А иногда - помилуй Бог!
И мысль в них свежая мелькает.
Их сравнивать я не боюсь
С твореньями таких титанов,
Как Баратынский или Фет.
Хоть я и не пишу романов,
И, прямо скажем, не поэт,
Но графоманю я на совесть.
Вот только жизненная повесть
Неинтересна у меня.
Я не могу припомнить дня
В котором бы происходило
То, что кого-то зацепило,
Могло б читателя зажечь,
Или хотя б его развлечь.
Я - словно зеркало - стекло,
Все очень верно отражаю,
И не кривя изображаю
Все, что со мной произошло.
Произошло же - ничего!
И это очень удручает.
Чего-то остро нехватает,
И даже как-то обижает
Такое бытиё моё.
Стою, как пень, глаза нахмуря.
И вглядываюсь в Ё - моё.
Запутался в своей натуре:
Я всей душою жажду бури!
И всей душой боюсь её...